Форум

Название: Праздник.
Автор: victor
Пейринг: Касильяс/Рамос, намёк на Вилья/Торрес
Жанр: Romance
Рейтинг: PG-13

Доотмечались. Старикан узнает – пойдут клочки по закоулочкам.
Вилья уже лыка не вяжет – глаза безумные, как у быка на корриде, Нанду рядом с ним, почти лежит на мелком форварде, чему тот несказанно рад. Румянец во всю щеку, тесёмка сползла на лоб, Давид, путаясь в собственных пальцах и светлых локонах, снял шнурок, Торрес пьяно щурясь, завязал его Вилье на запястье, смачно чмокнув в красные губы. Вроде как талисман. На удачу. Поцелуй видно тоже на удачу.
Когда они из-за стола исчезли – никто не заметил. Да и не следил никто.
Серхио рядом, навалился горячим телом, мокрый, дыхание щекочет мою шею, его влажные после душа волосы падают мне на плечо, он что-то шепчет, обдавая сладким винным хмелём, тихо смеётся. От его смеха у меня мурашки по рукам и волосы на затылке дыбом. Столь многообещающее движение длинной ладонью по моему бедру, что я не могу дождаться, пока все разойдутся. Сесе выскальзывает из-за стола уходит в наш с ним номер.
Праздник окончен.
Весь вечер промолчавший Силва, которого мы в шутку окрестили «канарейкой» незаметно для всех уснул, уронив голову на сложенные руки и трогательно приоткрыв рот. Устал больше всех – после матча еле переоделся и долго сидел на скамье, пока Алонсо не сжалился над ним и, завязав шнурки кроссовок, не дотащил до автобуса.
- Эй, canario, подъём!
Его совсем разморило; открыл глаза, не понимая, где оказался, нахмурился, тут же затараторил извинения, коверкая слова своим ужасно забавным акцентом.
- Чш, разогнался...
Его и ноги то не держат – набегался, поэтому подхватываю его под спину и коленки, поднимаю на руки и несу к лифту.
Давид и не возражает, притих как мышь, вроде бы снова задремал.
Вильи в их номере нет и я, кажется, знаю, где он сейчас, но тогда куда они вытолкали беднягу Хаби?
Осторожно опустил Давида на кровать, стащил кроссовки, накрыл пледом.
Мальчик приоткрыл один глаз, слабо улыбнулся, натягивая одело на уши.
- Спасибо... – тихо прозвучало из-под серого покрывала.
Хаби уже пару раз подкалывал меня, называя папочкой. Может быть он и прав, меня в последнее время отцовский инстинкт гипертрофировался... Осталось только следить, чтобы они вовремя чистили зубы и не смотрели телевизор допоздна. Ах, да, и петь им всем колыбельные и одеяло подтыкать...
Не успеваю закрыть за собой дверь номера, как оказываюсь прижатым спиной к этой двери. Тёплые полные губы, влажные и сладкие, руки обвивают мою шею, Сесе в чём мать родила, мокрый, блестящий в тусклом свете, пробивающемся сквозь тяжёлые старомодные портьеры, моя ладонь ложится на его поясницу, он прогибается и стонет мне в рот.
Мой праздник только начался.

Название: Номер 21.
Рейтинг: G
Жанр: хумор.
Персонажи: Подольски, Силва, Швайнштайгер.
Саммари: после проигрыша....

Настроение приподнятое. Ну, и что, что проиграли. Ну, и что, что в финале? Всё равно рот до ушей, даже Бастиан огрызнулся, мол, не лыбься, раздражает. Чтобы не раздражать дальше своего товарища по команде, Лукаш спустился вниз, вышел из отеля, направившись к киоску в котором до этого видел какие-то охлаждённые напитки.
Просто хотелось немного пройтись.
Толпа радовалась и сверкала красным и золотым и уж очень не хватало на их флажках чёрного цвета.
Лукаш пожал плечами. Переживём. Ещё столько игр впереди.
Ух ты, кто покупает содовую прямо перед ним!
- Утютю... – засмеялся Лукаш, нагнувшись к невысокому пареньку со спины. – Кто это тут такой совсем один, а?
Двадцать первый номер обернулся, брови сразу сошлись на переносице.
- Иди-ка ты... – буркнул беззлобно, забрал бутылочку. – Мало попало что ли? Могу добавить!
- Хей, да я не драться пришёл... – Лукаш протянул ему руку, тот недоверчиво покосился на раскрытую ладонь. – Поздравляю...
- Спасибо... – осторожно пожал. Английский у него совсем ломаный, с акцентом.
Подольски чуть не рассмеялся – ведь даже поговорить нормально не смогут, как понимают друг друга на поле?
- Мне идти пора. – Мелкий словно извиняясь, улыбнулся, и от этой простой и красивой улыбки на сердце окончательно полегчало. – Спасибо за игру... – махнул рукой, пропал в толпе, потерявшись среди оранжевых всполохов.
В номере прохладно и темно – Бастиан уже лёг спать...
- Хей, Бастиан, ты не помнишь парня, который мне звезданул на поле по лбу? – он потёр шишку. Светловолосый полузащитник только фыркнул.
- Помню, двадцать первый номер... Голова болит что ли?
- Нет, я хотел узнать, ты его имя не помнишь?
- С чего я должен бы??? – Швайнштайгер покрутил пальцем у виска. – Ложись спать, сколько можно ходить туда-сюда... Если хочешь подраться с ним – спроси у испанцев...
Лукаш наморщил нос, кивнул, выключил свет в комнате. Забравшись под одеяло вновь улыбнулся самому себе - ничего. Скоро снова чемпионат, вот тогда и узнает, как его зовут.

Название: Несмотря на проигрыш...
Пейринг: Гаттузо/Пирло
Жанр: romance
Рейтинг: слабый PG-13

- Эй, ну Андреа, ну перестань... – Дженнаро приобнял безутешного товарища за плечи, легонько прижал к себе. – Ну, Бог с ним, с чемпионатом...
- Это я виноват... Если бы не заработал «горчичник», вышел бы на поле сегодня, забил бы этот чёртов пенальти... – Пирло почти по детски всхлипнул.
- Ну что ты несёшь, бестолковый? – Гаттузо остановился, ладони легли на плечи Андреа. – Ну, проиграли и хрен с ним, пусть «Красные» радуются... Эй... – Дженнаро поддел пальцами подбородок хавбека. – Это не повод лить слёзы...
Он смутился. Смутился, как только увидел мокрее дорожки на щеках товарища, который не только не плакал, смеялся то редко. Обычно спокойный Андреа плакал как ребёнок, Канна шёл рядом и пытался его утешить, но тот только кривил губы и стирал слёзы со щёк.

Успокоился он только к утру – сидя в номере на диване, прижав колени к груди, сжимая в одной руке стакан с виски, где тихо позвякивали кусочки льда, другой мёртвой хваткой вцепившись в ладонь Дженнаро. Впрочем, Рино не возражал; обнимать Андреа, ткнувшись носом в его волосы, изредка целуя в макушку, было невероятно приятно, несмотря на их проигрыш...